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| © Berta Martín de la Parte. Imagen creada con IA. |
INTRODUCCIÓN
No hay un lugar exacto. No hay una fecha precisa. Solo hay un instante, fuera del calendario, donde los dibujos que fuimos se encuentran, sin importar si aún caminan, si ya son viento, o si apenas comienzan a desdibujarse.
Ese lugar es una plaza, o un sueño, o una hoja en blanco aún por definir. Pero está ahí, siempre esperándonos.
Lucía llegó primero. Con un cuaderno en la mano y un cansancio dulce en los ojos. Había pasado la tarde buscando sin saber qué, como si una cuerda invisible la tirara hacia algún punto del mundo. En el centro de la plaza —que no aparecía en ningún mapa— había un banco vacío. Se sentó. Abrió su cuaderno. Y esperó.
Minutos, o quizás años después, llegó Elías.
No venía caminando, venía deslizándose. Su figura era tenue, casi translúcida, pero aún conservaba esa serenidad de quien ha dejado de temer al tiempo. Al ver a Lucía, algo en él titiló. No la conocía, pero la reconocía.
—¿Me estás dibujando? —preguntó, con voz que era más soplo que sonido.
Lucía no respondió. Le mostró la hoja. En ella, el contorno de un hombre que parecía estar hecho de viento y memoria. Elías sonrió, como si encontrarse a sí mismo en un trazo ajeno fuera una forma de regresar.
Y entonces, Clara.
No llegó como figura. Llegó como luz. Una vibración suave en el aire, una fragancia de infancia y silencio. Lucía levantó la vista. Elías cerró los ojos. Ambos sintieron lo mismo: una presencia que no exige espacio, pero lo llena todo.
Clara habló sin hablar.
"El arte no era para conservarnos, sino para encontrarnos. Cada línea que perdimos fue un puente. Cada color que se apagó, una señal. No somos cuerpos que desaparecen. Somos significados que se transforman."
Lucía sintió que el lápiz se movía solo en su mano. Comenzó a dibujar algo nuevo. Ya no era Elías, ni ella misma, ni siquiera Clara. Los nombres no importaban. Era otra cosa: tres siluetas entrelazadas, nacidas de una misma línea continua. No había rostro definido, ni fondo. Solo conexión. Solo una verdad hecha forma.
Elías , por primera vez en mucho tiempo, se sintió completo. No porque hubiese recuperado lo que perdió, sino porque comprendió que lo esencial nunca se había ido, que siempre había estado ahí, presente en cada momento, y que, aunque no lo viera, estaba ahí, esperándole. Clara seguía en él. Lucía, una desconocida, ya formaba parte de él. Y, de alguna manera, él estaba presente en los dibujos que Lucía aún no había hecho.
Entonces, el mundo pareció suspenderse.
El tiempo dejó de contar. El aire se volvió palabra. El espacio fue abrazo.
Y allí, en esa plaza sin nombre, los tres se fundieron por un instante en el mismo trazo. Clara, como luz que guía. Elías, como memoria que sostiene. Lucía, como mano que nombra.
Cuando todo volvió a ser silencio, Lucía estaba sola otra vez. Pero no sentía ausencia. Sentía expansión. Cerró el cuaderno con cuidado y supo que nunca volvería a dibujar de la misma manera.
Porque hay encuentros que cambian la forma del alma. Hay lugares donde los que se han borrado dejan una señal. Y hay dibujos que no se hacen con tinta ni grafito, sino con presencia.
En algún banco público, del mundo, un cuaderno espera. Dentro, tres figuras. Juntas. Eternas. No por ser perfectas, sino por haberse encontrado.
No hay un lugar exacto. No hay una fecha precisa. Solo hay un instante...
Quizás no seamos permanentes. Quizás solo seamos gestos.
Pero hay gestos que perduran.
Colores que, aun tenues, no se olvidan.
Dibujos que, aunque se borren, dejan huella.
Final
Derechos de autor: Berta Martín de la Parte.
Saludos para todos.
Seamos felices.
