Ernesto.

Imagen © Berta Martín de la Parte.

Ernesto llevaba unas semanas sufriendo de temblores. La primera vez que le sucedió fue al ir a coger una copa de cristal de la vitrina del salón. Si no llega a sujetar su mano derecha con la izquierda, la copa se le habría deslizado de la mano al suelo. Lo mismo le fue ocurriendo , a partir de ese día, y los síntomas fueron repitiéndose, haciéndose más intensos y más frecuentes. A veces se levantaba de una silla y sus piernas iniciaban un temblor que lo obligaban a aferrarse a cualquier objeto , mueble , que tuviera al lado. Por las noches sufría de pesadillas en las que se veía rodeado de familiares todavía en vida y otros ya fallecidos; acompañado por amigos de esos en los que se puede siempre confiar; de conocidos por motivos laborales o simplemente por encuentros casuales de la vida y sus circunstancias. En esos sueños no sentía ningún bienestar , simplemente sufría una clase de claustrofobia en cierto modo inclasificable , en tanto que una fuerza invisible lo obligaba a quedarse quieto mientras iba sintiéndose cada vez más pequeño. De esto, no se atrevía a hablar con nadie. Se obsesionó , le entró pánico, imaginándose el inicio de un proceso degenerativo en su cuerpo, concretamente pensó en la enfermedad del Parkinson , esa maldita enfermedad en la que las células del sistema nervioso central dejan de funcionar o mueren. Solamente al imaginarse en tal situación, cuando dicha enfermedad alcanza su punto álgido, le provocaba pavor. ¿Padecería de alteraciones en la función cognitiva, en la expresión de las emociones y en la función autónoma?

     Ernesto  decidió  ir a la consulta del médico de cabecera, el mismo que le salvó de los continuos dolores estomacales , que le hicieron la vida, durante un par de años, casi insoportable. No voy a entrar en detalles del tratamiento recibido , pero funcionó.

 La enfermera , por el interfono , pronuncia su nombre:

- Sr. Ernesto Perdones , su turno.

 Ernesto,  entró en la habitación del doctor, y con una amplia sonrisa por parte de ambos, se saludaron. No perdieron el tiempo , y al cabo de dos horas , el doctor , que llevaba tratando a Ernesto desde hacía años, estuvo al corriente del problema de su paciente. 

 - Vamos a ver , Ernesto, lo que te pasa es que vives en un estado de ansiedad desde hace muchísimos años. Tu cuerpo, lo he chequeado y todo funciona normalmente. A ti lo único que te producen esos temblores, esa sensación de agobio, es el rencor. El rencor que llevas sufriendo hacia todos los que te hicieron daño. Recuerdas cada minuto y cada detalle de aquellos tiempos. Vives tramando venganzas , y nunca las pone en marcha. Te corroe el odio. No has podido hasta ahora perdonarles. Ernesto, tienes que ponerte en mis manos, y seguir al pie de la letra mis indicaciones. 

 Salió de la consulta decidido a detener su tiempo.. A suspender durante horas y días su cerebro , fue como programar un ordenador en Modo- Standby . Estaba dispuesto a dejar que los algoritmos de su mente , se actualizaran, hasta llegar a combinar los conceptos abstractos , vinculados a sus pensamientos activando las señales positivas, que él había ocultado inconscientemente en las profundidades de su cerebro. . 

    Han transcurrido tres meses desde su visita al médico. Su estado de salud ha mejorado. Los temblores han disminuido casi hasta desaparecer. Ernesto continúa soñando, pero ahora sueña con prados tapizados de hierba fresca; con islas selváticas en donde las olas del mar chocan en sus escarpados acantilados proporcionándole una sensación de paz interior ; también sueña que vuela de vez en cuando atravesando el aire disfrazado de ave del paraíso. Se ha cambiado de ciudad y de casa. Cambió de trabajo. Todo lo que pudiera hacerle recordar su pasado, fotos, muebles, lo vendió o lo tiró a la basura. Decidió alejarse de todo aquello que le trajera tristes recuerdos, los que le impedían disfrutar de su presente. Y finalmente se dedicó a sí mismo.. 

 Desea ser feliz y lo conseguirá, de ello está convencido.

 Simplemente ha iniciado el proceso del olvido. 

 Fin 

 © Berta Martín de la Parte 

 ¡ Porque olvidar no es perjudicial, de hecho es necesario y beneficioso !

La caravana de mi Vida.

La Caravana de mi Vida.

Imagen/ Texto: © Berta Martín de la Parte.

Continuaré mi camino, subida en la caravana de mi Vida, repleta de los recuerdos que cada vez son más;  persiguiendo, disfrutando , todos los atardeceres durante todos los días que se me regalen. 

¡Un cachivache más!

                                                                Imagen/Collage/PINTEREST/ Berta M.dlP

¡ Como pasa el tiempo! A veces me quedo adormilado por días, por meses, por años. Entonces me despierto, de repente, desconozco el motivo ni las causas , y regreso a la realidad. Vuelvo a situarme, en el lugar en donde me abandonaron. Me he convertido en un cachivache más. Una vez más los rayos del sol de la mañana introduciéndose a través de , la única fuente de luz, un ventanuco, permiten hacer visibles las partículas volátiles del polvo acumulado a través de los años, sobre los trastos inmóviles que me rodean. 

 La estancia es tan pequeña que parece imposible que haya tantos objetos acumulados. 

Entre ellos, una cómoda antigua de madera noble, de nogal, con tres cajones y tiradores de plata, en total seis, antaño bruñidos por paños tejidos con la lana de las ovejas las cuales pastaban , afuera , en los pastos; apoyada como manteniendo un equilibrio acrobático sobre las tres únicas patas de apoyo que parecen haberse salvado del abandono. Las paredes están desconchadas y tapizadas por multitud de telas de arañas las cuales se balancean de derecha a izquierda al ritmo del aire impregnado por la humedad, acariciando los mohos que han invadido el lugar. Veo archivadores, e intuyo , desde siempre, deben de estar repletos de documentos y legajos todos amontonados, sin orden ni concierto. Trastos tumbados o de pie. Dos bicicletas sin cadenas. Una lámpara de pie cuya tulipa se ve resquebrajada , como si la pena y la tristeza se hubieran ensañado con ella. Y allí a mi izquierda como surgiendo de la nada, le vuelvo a ver.  El marco de fotos, arrogante, sin haber perdido ni un ápice de su elegancia. Entonces me entra una emoción intensísima. Allí en la fotografía enmarcada, te veo cada vez más difuminado, resistiéndote, como teniendo miedo a perderte en la irrealidad del concepto tiempo. Mi jinete.. Mi amigo. Con el que tantas veces cabalgamos juntos, a través de los campos alfombrados de tupido césped; o por los espacios siderales saludando a la luna , cantando al ritmo del trote , susurrándome tú a mis orejas:

¡ Cabalga rápido mi bonito caballito! 

Y yo cabalgaba llevándote en mi grupa. Cuidándote. Mimándote. Tus risas me hacían feliz. Y precipitadamente,  inesperadamente, sin desearlo,  transcurrió el tiempo.

¡ De pronto te hiciste mayor!

¡Me olvidaste!

Fin

Derechos reservados de autor: Berta Martín de la Parte.

    

¡ Sin Alharacas !

 

Imagen/Texto: Derechos de autor,  Berta Martín de la Parte.

¡ Sabrosura !

 

¡ Sabrosura!

Cerró los ojos ausentándose de las paredes cotidianas, esas que abrazan pero que a veces aprietan demasiado y ahogan.

Exhaló un suspiro, a modo de lamento, y deseó volver a estar sentada, otra noche, en aquella barra del bar, en libertad de pensamiento. Impaciente, pincelando, con aquel que ayer, en la distancia la observaba.

Qué sabrosura, todo un deleite, todo un gozo, derritiéndose, en una copa de piña colada regada con sirope. 

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Con este microrrelato , participé en la VI Convocatoria del Concurso Internacional de Microrrelatos sobre la mujer "Ellas" , y es una alegría comunicaros que el Microrrelato ha sido seleccionado y publicado . La imagen corresponde al libro. Acabo de recibir un ejemplar por correo. 

Saludos para tod@s.

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Copyright: Berta Martín de la Parte

¡ Surgiendo de las olas!

 

Imagen:© Berta Martín de la Parte 

    Hay momentos en la vida que deciden  en unos instantes nuestro inminente futuro. Modificando la  percepción de nuestra existencia. Pueden sucedernos inesperadamente o simplemente porque el hilo invisible con el que estamos conectados al Cosmos nos conduce hacia ese objetivo. Algo así como tirar de la hebra en un pajar , hasta toparnos con la  aguja escondida por el devenir del azar.

Paz.

Que bonito luce el sol. Aquí tumbado sobre las arenas de la playa al lado del mar Mediterráneo. Mis ojos protegidos por los lentes de las gafas solares, inician la lectura del periódico dominical comprado en el quiosco,  al lado del apartamento alquilado para los próximos quince días. Es mediodía y el calor es casi insoportable, pero es verano, estoy de vacaciones, soy extranjero en estos lares del sur europeo,  mi piel se abrasará con los rayos ultravioletas, todavía estoy de buen ver, espero tener la suerte de que alguna mujer de pelo negro y tez morena se encapriche de mi y, se tumbe a mi lado , convirtiéndose  en mi compañera inseparable para siempre. . 

Me relajo. 

Las noticias en el periódico son variopintas. La que más me impacta en cierto modo es una con el titular: Cada día arriban a nuestras costas más y más migrantes procedentes de los países árabes. Automáticamente,  sin previo análisis de mi pensamiento  ,  pienso que ellos deberían quedarse en sus respectivos países y solucionar sus problemas. En realidad la mayoría llegan, son transportados  a campos de refugiados , casi como abandonados a su suerte.  Pocos son los que consiguen abrirse un camino , estudios, trabajo, estabilidad. Para eso se necesitarán todavía un par de décadas, cuando Europa se convierta en un continente multicultural con la aceptación de todas las nacionalidades , culturas y tonalidades de piel.

Esperanza.

Un rumor de voces, acompañado por el de las olas , consigue despertarme del sopor provocado por el sol y el cubalibre que bebí hace media hora. Retiro mis gafas de la cara, dirigiendo mi vista hacia mi lado izquierdo. La gente señala con los dedos, hacia el mar. Yo sigo esa dirección y los veo. Una barcaza se dirige hacia la orilla . Mi vista alcanza a ver un grupo de personas, todas con chalecos salvavidas. Se van acercando más y más, un golpe de mar redirige la embarcación hacia donde yo estoy. De pronto , todo sucede rapidísimamente, los tripulantes de la barcaza saltan al agua. Inician una carrera desesperada hacia tierra firme. Unos cuantos chocan conmigo en su desbandada. Y entonces la veo.

Caos.

Surge de las olas , con ropajes oscuros.

Un pañuelo le cubre la cabeza, 

dejando al descubierto sus cejas y ojos.

Agarra, sujeta, un bulto envuelto en tela de color blanco. 

Sus dos manos no lo sueltan, a pesar de caerse varias veces.

Lo aprieta contra su pecho. Lo protege. 

Toda ella está rodeada de un halo de color negro. 

Como si todas las plumas de los cuervos la cubrieran. 

Como si todas las desgracias del mundo derivaran en ella.

Como  si a ella nadie la hubiera querido. 

Pánico.

No soporto más la visión. Corro hacia ella. Introduzco los pies en el agua, esa que va y viene , puntualmente, al ritmo de minutero. Ya estoy cerca . De repente me doy cuenta. Ella lleva un bebé muerto. Su bebé. Su hijo. Carne de su carne. Me estremezco. Se me hiela la sangre. Y ya no me pregunto de donde venimos , ni hacia donde vamos;  simplemente me avergüenzo por  ser un humano. 

La sujeto con mis manos. La miro  intentando transmitir confianza. Me mira fijamente a los ojos. Y surge ante mí una visión: 

Veo.

Recoge desesperada sus pocas pertenencias. La barcaza se está acercando. El que parece ser el jefe de la maniobra da voces.  ¡ Vamos , no hay que perder el tiempo!... Ella y su hijo, son casi arrastrados por la pequeña marea humana… El sol declina allá en el horizonte, las escasas nubes existentes se colorean de tonos rojizos y malvas...Empapados consigue subir a la barcaza… Su bebé llora… Ella comienza a cantar una nana...Y todos se callan...Se huele el miedo, pero tiene más poder la esperanza….A mitad de la travesía,  hacia el destino supuestamente en donde encontrar la Libertad, el mar se agita peligrosamente; la barcaza tan frágil en medio de la tempestad vuelca y todos sus tripulantes caen al mar...Ellos, ella, el bebé se la escapa de las manos...alguien consigue rescatarle antes de que se hunda en el fondo del mar , pero ya es demasiado tarde. 

Lloran.

Entonces, la luz que les iluminaba, se desvanece.

El aura de arco iris se evapora .

Y a todos les aprisiona la oscuridad de la noche. 

Una noche con notas musicales de dolor e impotencia.

Ya por fin están todos a salvo , de nuevo en la barcaza, 

ella y su bebé se funden en el dolor,  la tristeza y la pena, 

mientras los demás entonan una melodía para asustar al miedo. 

¡ Amanece!

Les acerco a los dos ,  sobre  la arena,  a mí lado. 

 ¡Y  sé que la mujer que yo anhelaba,  de pelo negro y piel morena , es ella !

Final

Derechos reservados de autor: Berta Martín de la Parte.

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¡ Y no morir de Amor !

Autor/ Demiurgo de  Hurlingham

 Estoy a la espera , casi acodada en el alfeizar de la ventana. Me presento desnuda a la noche, anhelando la llegada de aquél que me ama y no se atreve.

¡ Él habita ya en mi morada,

de amores, sensaciones, deseos!

¿Cuándo llegarás?

¡ No sé a que esperas!

Ven, acaríciame con tu Alma,

no sientas miedo.

Tú, ése, el desconocido,

escondido constantemente,

entre los pliegues del viento.

Podrías llegar a mi,

disfrazado en las gotas del rocio,

o por las noches , mezclado,

en el polvo volatil de esos astros,

inalcanzables para las aves,

ellas, las estrellas.

También podrías elevar tu Alma,

oculta entre los sueños,

esos, los míos,

subida a las nubes 

las que sobrevuelan mis espacios.

Quizás deberías fusionarla,

en la paleta tricolor 

de los cristales de un caleidoscopio, 

y hacerle llegar hasta mis manos, 

para acariciarle,

sin ser consciente de su poder...

¡ Hechizándome, con su fuerza invisible!

¡ Qué puedo hacer , para obligarte

a liberar tu Alma para que roce la mía,

acariciando mi silueta y no morir de Amor!

Yo, 

ya no quiero poseer todos los sueños, 

ven, 

y te regalaré alguno de ellos.

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Copyright: Berta Martín de la Parte ©

Prosa poética , para la convocatoria de jueves: 26 Agosto 2021, convocada por El Demiurgo de Hurlingham . Además hoy se cumplen  9 años del inicio del blog del anfitrión. Enhorabuena y a por muchos años más...Siempre estaremos esperándote. Un abrazo.

¿ Dedicado a mi?

 

Derechos de autor reservados/ Imagen y texto: Berta Martín de la Parte.

Vírgenes y vírgenes.

 

Imagen/ Internet

Hoy 17 de Agosto del año actual 2021, después de la fiesta celebrada el pasado día 15 domingo de La Asunción de la Virgen María,, hoy el horno mundial ese en donde se cocina lo no habido y por haber , no está para bollos.

Ni bollos de leche, o de nata, o de leche de cabra aderezada con hierbas aromáticas. En los casi 19.000 pueblos que existen en España  celebran su fiesta patronal. El día 15 de Agosto es la fiesta de la Virgen, el día de María, o también conocido por el día de “las mil vírgenes “.

Escrita esta introducción, para poner al lector en situación, continúo.

Ese mismo día,  las tropas de los talibanes se hallaban a las puertas de la ciudad de Kabul y se alzaron progresivamente  de nuevo, después de 25 años,  con el poder en la ciudad de Kabul. ¿ y ahora qué?

Y aunque parezca una paradoja ese día también se celebró como todos los años El Día Mundial de la Relajación, una fecha propicia para dedicar unas horas a descansar y recuperar energías.¿ No es todo esto una locura? Es como mezclar churras con merinas. 

 También un 15 de Agosto pero del  año 1771 nace en Edimburgo ( Escocia) el escritor sir Walter Scott, autor de la novela “Ivanhoe”.l Me pregunto si él hubiera sido capaz de escribir  al día de hoy una novela histórica similar ,  con tanta locura con la que está ensombrecida la historia actual. Seguramente él se lo hubiera pensado mejor, y se hubiera tumbado a la bartola sobre las arenas de la playa de Portobello allá en su ciudad natal Edimburgo , con su encanto de antiguo resort victoriano con casitas y cafeterías frente al mar.  

Y quién sabe quizás si  Walter hubiera lanzado al mar una botella llena de silencios, como la que el escritor y poeta Pedro Ojeda Escudero encontró ayer, durante uno de sus paseos matinales en su playa particular. O simplemente hubiera buscado la inspiración en lugares apartados en donde un hilillo de agua transcurre fluido en busca del verdín que se forma en arroyos de corriente lenta y que José Simal de la Fuente - todo un erudito de la palabra---asegura con total convencimiento de que ese alga verdosa,  filamentada se llama “ova”.

Y digo yo , no es ninguna novedad para el personal, que si a uno le da por pensar, reflexionar, divagar, cavilar, meditar, sobre toda la variopinta actualidad en la que se mezclan , las ascensiones a los cielos de vírgenes impolutas etéreas , con las vírgenes que están atrapadas sin ninguna perspectiva de futuro en cubículos oscuros como boca de lobos. Sin tener la posibilidad de acercarse a contemplar el “ova” de los arroyos cercanos y de paso , poder lanzar una botella al agua con un mensaje dentro ,  desesperado “mezcla de acallados silencios suplicantes de ayudas”.

Yo estoy muy triste. Por ello hoy a modo de réplica a todo el ruido infernal que nos rodea , os comparto un video que grabé hace un par de meses. A mí personalmente el verlo y escucharlo me transmite paz. Y quién sabe , quizás a alguno de ell@s, victimas de esta locura globalizada,  les llegue también a través de Internet.

Cuidaros y gracias por vuestra atención.

Derechos reservados de autor: Berta Martín de la Parte.✔

Tunante

 

Hoy colaboro con este relato en la convocatoria de jueves 12.08.2021, OJOS QUE NOS VEN organizada por Dorotea -  Lazos y Raíces. Aquí os dejo el enlace lista de participantes.

Tunante

- Buenos días Pitukina, ¿has dormido bien?

- Me alegro.  Yo también. Te llamaré  por videoconferencia. ¿Que prefieres por Zoom o Skype?

- Ok. cuelgo y nos vemos en media hora. 

Cuelgo el teléfono y me dirijo a comprobar la situación. Lorenz había salido y tras la puerta de entrada me quedé solo. Me acerqué a la cocina y comprobé si todos los electrodomésticos estaban desconectados. En una ocasión Lorenz se marchó dejando la cafetera encendida y aquello fue un desastre. Toda la casa se impregnó del aroma a café quemado. Y por supuesto yo tuve que encargarme de ventilar la casa, abriendo ventanas. A punto estuve de llamar a los bomberos. 

Parece que hoy está todo en orden. La ventana de la cocina continúa abierta, pero no es ningún problema. Por mi parte estoy agradecido. Salgo al jardín que hoy luce esplendoroso. Repleto de rosas, buganvillas, margaritas; este verano los verdes lucen más verdes. Las ramas de los árboles frutales , ciruelos, perales, manzanos, cerezos , se doblan por el peso soportado de los frutos. Las ciruelas cuelgan de las ramas exuberantes y llamativas, parecen ramos de uvas moradas gigantescas. Las peras brillan al Sol de la mañana . El reloj digital de la cocina marca las 07:30...Va a ser un día maravilloso. Tengo las próximas doce horas para mi solo.

Nombre de usuario: tunante2021

Contraseña: 123viva.la.vida.

- Pitukina,¿ me ves?. Yo no te veo. ¿ Me oyes? Comprueba la configuración de imagen y sonido...Ya te veo, pero continúo sin oír tu voz ... .Ahora te escucho...sube un poco el volumen ...Perfecto.

- Tunante, que alegría de verte...Como ya sabes estuvimos de vacaciones en la costa. Regresamos ayer. Y tú no sabes que feliz me sentí al regresar al hogar...Mi familia ha disfrutado muchísimo, pero yo me he pasado la mayor parte del tiempo tumbada a la sombra, el calor era insoportable. Lo mejor de las vacaciones es el regreso a casa. Y tú, como estás.No tuve la ocasión de conectar contigo. ¿No vais de vacaciones?

- No, este año parece ser que Lorenz debe de trabajar los meses de Agosto y Septiembre. Por mi parte yo estoy encantado. Me pasa como a tí, me gusta el hogar. 

Y además,  él se pasaría la mayoría del tiempo, en compañía de amigos, bebiendo, comiendo, emborrachándose, de fiesta en fiesta ...un horror. Para estar solo, prefiero quedarme aquí. Por cierto durante tus vacaciones, estuve echando un vistazo al grupo de escritores que me recomendaste. Sí esos del grupo de los jueves. Los que escriben textos de todo tipo. Y tengo que reconocer, que me hacen pasar ratos muy agradables. Son fantásticos. Hasta estoy pensando en escribir algún relato, o poema, para compartirlo.

- Ya, ¡ pero tendrás que hacerte un perfil de Blogger¡¡ O en su caso en Wordpress!

- Con Lorenz al lado no tendré mucha dificultad. Estoy aprendiendo muchísimo de él. Hasta he memorizado la combinación de teclas, para escribir en negrita, subrayado, etc . No sé tu familia, pero Lorenz es regresar a casa, vestirse cómodo, preparar una cena rápida y rápidamente como un poseso situarse delante del ordenador, siempre la misma rutina, él puede ser muy aburrido, es demasiado simple , pero reconozco que gracias a él lo de la informática para mi es pecata minuta.  Lorenz me ve solo como una compañía, pero yo, memorizo, retengo, aprendo . 

 Por cierto Pitukina, hoy hace un día precioso. ¿ Quedamos para dentro de una hora, y salimos a pasear por los parques? , quizás encontremos a Pirulí y Pachuli. Ellos son muy divertidos y muy buenos cazadores. Seguro que con ellos algún que otro manjar nos hará la boca agua.

- Muy buena idea, además tengo muchas cosas nuevas que contarte...Entonces hasta luego. ¡Miau, Miau, Miau!.

- ¡Miau, Miau, Miau!.

Final

Derechos de autor reservados. Berta Martín de la Parte.

 

Tunante & Pitukina
Berta Martín de la Parte.©

¡ Tela de araña!

Imagen/ Pinterest

 Ella,

 estaba predestinada,

 al nacer, 

para ser feliz.

 Pero los halos de luz del destino, 

la encarcelaron, 

entre arbustos espinosos ,

atados por eslabones encadenados 

 de palabras mentirosas,

 por los que resbalaban 

sus lágrimas de rubies.

Ella,  

se dejó morir, 

abrazada a su tela de araña,

 y por fin fue feliz. 

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Derechos de autor reservados: Berta Martín de la Parte ©